Вот и наступила та благодатная пора, когда душистые персики улыбаются и подмигивают с каждого прилавка. Их розовые бархатистые бока призывно подставляются взорам прохожих, и удержаться от покупки южного фрукта просто невозможно.
Дальше кто как привык. Один кусает этот румяный бок, пронзая замшевую кожицу зубами, а другой надрывает сочный плод. Тогда-то и показывается исцарапанная, как заезженный диск, плотная и коричневая, как комочек смятой глины, в глубоких извилинах, как мозг старца, косточка. И вот когда наступает тот самый момент наивысшего слияния с фруктом, мне всегда на ум приходит одна и та же картина. Акварель.
…В каждой семье есть легенды, которые когда-то были явью, но затем обросли новыми подробностями, пустившими в твердый фундамент правды свои упругие корни, разрушая его и сливаясь с ним одновременно. Так вот эта акварель – наша семейная легенда.
Картину с персиком и сливами подарила моему отцу в дни его счастливой молодости какая-то прибалтийская женщина дворянского происхождения, когда он отдыхал в европейской части СССР от радующих взор просторов Удмуртии. Женщина эта, пожилая и статная, очень любила рассказывать истории, а мой отец обожал слушать. Вот тогда эта акварель, которую она написала, будучи юной девушкой, в 20-е годы прошлого столетия, была подарена ему, впрочем, наряду с другими сувенирами. Так гласит легенда.
Акварель с детства манила меня. Даже не сочностью персика, изображенного на ней (персики в годы моего детства были не такие частые гости на прилавках, а потому эмоций вызывали не много), а, скорее, самим фактом своего существования. Эта фактурная бумага цвета разлитого чая, эти аккуратные мазки белил поверх радуги красок, которые так точно и нежно лепили форму фруктов, и даже эта невнятная зелень заднего плана, все пробуждало во мне желание… рисовать.
Я очень долго могла смотреть на нарисованные фрукты, так, что начинала ощущать запах персиков. Я буквально видела, как художница брала на кисть немного белил и расставляла блики изящной рукой с тонкими полупрозрачными пальцами. Мне даже казалось, что я чувствую, о чем она думала в этот момент…
Сейчас, держа в руках персик с его сморщенной коричневой косточкой, я вспоминаю эту картину, эту акварель…
Уже нет отца, а тем более той прибалтийской женщины дворянского происхождения, десятки, а может сотни персиков побывали в моих руках за все эти годы, но акварель каждый раз встает в моей памяти, при виде ароматного южного фрукта. И каждый раз хочется взять кисть и….
Источник: ЖЖ
* Заметки в блогах являются собственностью их авторов, публикация их происходит с их согласия и без купюр, авторская орфография и пунктуация сохранены. Редакция ИА «Сусанин» может не разделять мнения автора.
